- Маленькое бесчеловечное пожалуйста. -
Ущербный месяц моей судьбы словно вступил в новую фазу, белые листы в моей жизни заполнялись. -
Шарлотта Бронте. "Джейн Эйр".
переворачиваю страницу дневника - она белеет, словно пустая - но в ней лунный свет, и это не та белизна, что зовется пустотою.
поглаживаю острый кончик страницы, вглядываюсь - вдруг начинают проступать буквы, не успеваю что-либо разглядеть, они тотчас же улетают, как выгоревший пепел. ветер выхватывает страницы из рук, и они летят передо мной, вокруг меня вздымаются волной и обрушиваются, ослепляя белоснежностью и осыпая хлопьями графитового пепла.
наклоняюсь к земле и смотрю на пепельный круг, отделяющий меня от пробивающейся сквозь еще промозглую землю весенней травы. пепел, словно кислотный дождь, пожег траву везде, куда падал, теперь она лежит кругом сухими желтыми клочками. пытаюсь выйти - не могу сдвинуться с места. вокруг лежат все те же листы, но теперь их свет, слепивший меня какие-то минуты назад, медленно угасает, из центра листов убегая к краям и там затухая маленькими белыми искорками. что-то выгорело в этих страницах, теперь они пошли трещинами и начали рассыпаться по кусочкам. что мне делать? собирать их и складывать, как кай собирал льдинки?
наклоняюсь к земле и смотрю на пепельный круг, отделяющий меня от пробивающейся сквозь еще промозглую землю весенней травы. пепел, словно кислотный дождь, пожег траву везде, куда падал, теперь она лежит кругом сухими желтыми клочками. пытаюсь выйти - не могу сдвинуться с места. вокруг лежат все те же листы, но теперь их свет, слепивший меня какие-то минуты назад, медленно угасает, из центра листов убегая к краям и там затухая маленькими белыми искорками. что-то выгорело в этих страницах, теперь они пошли трещинами и начали рассыпаться по кусочкам. что мне делать? собирать их и складывать, как кай собирал льдинки?